07.12.2019
От первого лица
Наши новые книги В рамках издательской программы МСПС увидел свет двухтомник известного русского поэта Валентина Сорокина Пер...
Подробнее
Новая книга, выпущенная в этом месяце в рамках издательской программы Международного сообщества писательских союзов и издательства...
Подробнее
Наряду с журналом «Голос Востока» и еженедельником «Литература и искусство» русскоязычный литера...
Подробнее
Авторы
Наши партнеры

starodymov.ru

vfedorov.yakutia1.ru

Особый случай

 

 

 

Диплом Ивану ПЕРЕВЕРЗИНУ

за особую роль

в укреплении мира на планете

 

 

События
Встреча в Калуге с героями «Созвездия» Главный ректор «ОЛГ» Владимир Фёдоров принял участие в XII Межд...
Подробнее
Свет Пушкина сияет над Россией В селе Большое Болдино прошёл 53-ий Всероссийский Пушкинский праздник поэзии В Пушкинские д...
Подробнее
Праздник поэзии в Донбассе В Горловской центральной библиотеке Донбасса прошёл праздник «Весна, как состояние души&raqu...
Подробнее
Память

 

 

Календарь

Стихи Сергея АНТИПОВА
опубликовано: 09-09-2015

                                                       В преддверии Иного

Поэзия нынче, как когда-то церковь, отделена от государства. И если кому-то кажется обратное, то остаётся о сём скорбеть. Кто на слуху из настоящих поэтов в Год литературы?! Увы, имена в подавляющем большинстве к русской поэзии не имеющие никакого отношения, да и к поэзии вообще. Кто получает госпремии, награды, гранты и прочее от нашего смутного государства во времена последние? Те же самые, что на слуху и на телеэкране, кормящиеся от власти и одновременно показывающие ей, многострадальной, кукиш, причём открыто, а не в кармане, как во времена стародавние.

И государство мило делает вид, что не видит эти кукиши, а заодно и не замечает истинных поэтов, и не слышит музыку отчего слова. Дикой капиталистической действительности оказались не нужны ни физики, ни лирики. В почёте дистрибьютеры, брокеры, провайдеры — и этот, в рот ему дышло, язык сломаешь, — марк-к-кетинг!

 

     Что-то физики в почёте,

     Что-то лирики в загоне…

 

Категорично сказал в середине 60-х годов прошлого века несгибаемый поэт Борис Абрамович Слуцкий. А сказано это было по поводу бессмысленного идеологического спора тех времён: кто нужнее стране — физики или лирики? Нынче очень смутно вспоминаются спорящие по сему пустому поводу вольнодумцы 60-х, многие из которых из безобидных вольнодумцев обратились в подписантов расстрельных писем в лихие девяностые. А вообще-то, какие они лихие, эти девяностые?! Отвратные годы и безумные, когда вокруг почти в одночасье оказались не нужны России ни физики, ни лирики, когда и лирики, и физики оказались практически в одном скотозагоне мирового правительства.

К чему я об этом говорю, предваряя публикацию молодого русского поэта Сергея Антипова? Да потому, что он — профессиональный физик, выпускник легендарного МИФИ, по воле судьбы обратился в лирика, ибо после повсеместного погрома фундаментальной науки оказался не востребованным в оной, не смотря на свою природную одарённость. Но лирика нашла его — и он нашёл себя в лирике. Но сначала почти безнадёжно искал:

 

    И многомудрые друзья,

    Гурьбой, от времени сутулясь,

    Меж фонарей, аптек и улиц

    Чего-то ищут, как и я…

    

Да уж, волей-неволей вспоминаются страшные строки Блока: «Ночь. Улица. Фонарь. Аптека. Бессмысленный и тусклый свет…»

 Но Божий Свет остаётся светом и не в силах объять его никакая «вечная» тьма. И стремится душа к свету неприступному, ибо бессмертие Божье она обретает здесь, на грешной земле. И не об этом ли вечном стремлении человеческой самости прямым стилем говорит Сергей Антипов:

 

     Небо прозрачно — бездонной лазурью

     Манит назад своего беглеца,

     Что огрубел в человеческой шкуре,

     Сник под пятой золотого тельца…

 

И возвращается душа к Богу, и человек в самости своей возвращается к Богу, — и нет последних времён для поэзии русской.

Отрадно, что Сергей Антипов из когорты стихотворцев, умеющих слушать. К сожалению, из немногочисленной когорты, ибо подавляющее большинство, увы, не умеют слушать, начисто лишены сего таланта, но страшно жаждут, чтобы их слушали и слышали. Стихотворец этого ряда порой весьма невыносим. Его не только слушать опасно, но читать вдвойне опасно — да и вредно.

В ответ на это очевидное заключение один из неутомимых чтецов-декламаторов картаво возразил:

— Вы не правы! Истина лежит где-то посередине!

Я вежливо не согласился:

— Истина не может ни стоять, ни сидеть, ни тем более лежать. Истина всегда выше нас.

Сергей Антипов в лучших своих сти-хотворениях стремится к постижению Истины, но понимает, что Истина, как горизонт, всегда непостижна. Истина — это вечный Крестный путь от горизонта одного человека к горизонту всего че-ловечества. Ненавязчиво, со здоровой дозой самоиронии, он стремится пове-дать в стихах своих о времени и о себе:

 

    Не дочитан, потрёпан, с загнутыми наспех углами,     

    У тебя я валяюсь на полке меж гениев в книжной пыли,

    И о вечности грежу непонятными многим стихами,

    Потому что понятные к кузькиной матери, хрюкнув, ушли.

   Помолчим?! Тут вокруг средостенье пустых фанфаронов,

    Шума много, а цимес — наплакал картавый кошак.

    Посмотрел я вчера по ТВ, как живут городские вороны,

    Стало стыдно и тошно, как будто тайком покурил натощак.

    Эти птицы умнее, вернее, пронырливей многих…

    Умолкаю, а то царь природы запишет на собственный счёт.

    Я и сам, если честно, смотрю ещё вслед длинноногим,

     И куда-то порой расшалившийся ветер влечёт.

 

     Дочитай, может станет с тобою  тогда нам немножечко легче

    На страницах разгладятся сетки душевных морщин.

     Всё равно для меня ты навеки останешься лучшей из женщин,

    Ну а я?.. Ты шепни мне на ушко по правде — каким из мужчин?..

 

Нет, не победил физик лирика в душе Сергея Антипова, даже в препохабной капиталистической  действительности новой России — не победил. И, как ни крути, как ни передёргивай, но очень точно давным-давно сказал о сей действительности Владимир Ильич Ленин: «Его препохабие — господин капитал!» И был тысячу раз прав, «ибо социализм победит не оттого, что он прав, но оттого, что не правы его противники»

А это уже не Ленин сказал, а первый русский диссидент Чаадаев. Глыба по сравнению с диссидентами советской и новейшей эпохи, которые способны лишь обращаться из политических козявок в политнасекомых. На большее их не хватает, но и Слава Богу! И не об этих ли лжебунтарях строки Сергея Антипова:

 

     Псевдособытия псевдоэпохи:

     Всюду большие и грузные лица,

     Возле которых гуляют пройдохи,

     Чтоб коготком за кого зацепиться…

 

Поэт Сергей Антипов не цепляется ни за кого в жизни сей, ибо, как истинно верующий человек, живёт по принципу: перед Богом все равны!

И напоследок, в связи с творчеством Сергея Антипова, да и не только в связи с его творчеством, вспоминается начисто нынче забытый сборник статей «Иного не дано», составленный в конце 80-х годов ретивыми литкритиканами и публицистами под присмотром грозного серого кардинала перестройки, члена политбюро ЦК КПСС Александра Яковлева. Краткий смысл этого вредоносного издания: ничего не дано России, кроме дикого капитализма и лакейства перед Западом. Кстати, многие из авторов той писанины неплохо здравствуют и поныне, — но досадливо морщатся, когда им напоминают об их разрушительном вкладе в дело развала нашего Отечества. Мало того, некоторые из них круто изменили свои взгляды и даже осмеливаются утверждать, вопреки самим себе, что иное было дано, но просмотрели они это иное. Бог им судья!

  Да, пока наяву нынче властвует его препохабие господин капитал. Но иное дано Отечеству нашему. И это иное медленно, но верно зреет в русском самосознании, пробивается в строчках стихов новых поэтов — и это Иное несокрушимо по воле Божьей.

  Малая искра божественного Иного светится в стихах Сергея Антипова, а из искры, как известно, возгорается пламя.

 Лев КОТЮКОВ,

председатель правления Московской области

 

 

 

Сергей АНТИПОВ

 

                                 

Как хорошо за любимых молиться...

 

Стоп… Взбунтовалось некстати уставшее тело.

Жить… Просто нужно, раз стольких уже приручил,

Сон… Как воришка стучится в сознанье несмело,

Высь… Будоражит огнями далёких светил.

Знать… До чего ж иногда это тяжкая ноша,

Мир… Мы с тобой очень долго лежали во зле,

Стать… Невозможно для всех дорогим и хорошим,

В тир… Не хочу, чтоб пылился «макаров» в столе!

Бог… Говорил что-то мне с почерневшей иконы,

Слух… Заполняли соседи и грохот кастрюль,

Боль… Словно ржавым гвоздём расцарапала горло,

Дух… Одиноко влюблялся в горячий июль.

Плыть… По течению — много ли в этом заслуги?

Там… Всё равно наши фишки сгорят на зеро,

Прыть… Не поможет нам  выйти из Дантова круга.

Шанс… Стол и свечка, чернила, бумага, перо…

    

  От псевдо к настоящему

 

Псевдособытия псевдоэпохи:

Всюду большие и грузные лица,

Возле которых гуляют пройдохи

Чтоб коготком за кого зацепиться…

 

Рядом роскошно одетые дамы,

Те, что привыкли купаться во взглядах, —

Знают прекрасно, где боссы, где замы:

Зря что ль, так много сменили нарядов…

 

В этой когорте из псевдогероев,

Сам был товаром на чьём-то прилавке,

Жить с этим чувством погано,  не скрою,

Но таковы тут игорные ставки…

 

К счастью, теперь я на это с улыбкой

Тихо смотрю и мечтаю о главном:

Чтоб повороты судьбы моей прыткой

Были дорогой к душевному Храму…

 

Чтобы Любовь в нём жила на престоле,

Сердцу даря вдохновенье и радость,

Хватит с тобой нам печали и боли,

Милая, счастье давно нас заждалось!

 

 

             Мечты между строк

 

Когда витаю между строк,

Уходят грешные волненья,

Остатки боли, сожаленья,

Что бесконечно одинок…

 

И многомудрые друзья,

Слегка от времени сутулясь,

Меж фонарей, аптек и улиц

Чего-то ищут, как и я…

 

Сгорает в лености тоска,

А дым никто и не заметил,

И оседает серый пепел

На плохо выбритых висках…

 

Но лишь помашешь мне рукой,

Я побегу, хоть шансов мало,

К мечте наивно-запоздалой —

Найти наш Свет, а с ним покой…

 

                   Странный сон

 

За страданья Полифема,

За угасшую зарю,

За любовные измены

Я тебя благодарю…

 

Раскромсал кинжал твой душу

На лоскутные куски,

Обесточен, оглоушен,

Переклинило мозги…

 

Всё уходит безвозвратно,

Остаётся только пыль,

Красным сполохом заката

Умывается ковыль…

Сквозь травинки видно звёзды:

Рыбы, Овен, Млечный Путь,

Есть такое слово — «поздно»,

Сердце сложно обмануть…

 

Но спасусь для новых песен,

Где не будет зла и лжи,

Говорила, что кудесник,

Всё могу наворожить…

 

Новый день не за горами,

Странный сон про ночь в степи,

Утро встретит нас дарами —

Только дар свой не проспи!

 

 

        Время летающих строк

 

 На ладошку присел мотылёк,

Словно горнего мира дыханье –

Это время летающих строк,

Вдохновенья и светлых желаний!

 

Расширяется с небом душа,

Утопая в небесной лазури.

До чего ж наша жизнь хороша!

Передать эти чувства могу ли?

 

Отовсюду исходит любовь,

Проникая до самого сердца,

И ловец наших радостных снов,

Открывает нам райские дверцы!

 

Я тебе эти сны подарю,

Волшебством наполняя реальность,

И поймёшь ты, что слово «люблю»

Для меня далеко не банальность!

 

 

                    В парке

 

Небо застлали белёсые перья,

След оставляя в осенней воде.

Стал равнодушен ко многим теперь я,

Глубже познав устремленья людей…

 

Воздух сегодня прозрачный и волглый,

Влажной позёмкой дымится трава,

Ждали мы счастья с тобой очень долго,

Путаясь в мыслях, делах и словах…

 

Вальсом прощальным упавшие листья

Просят деревья уснуть до весны,

Как хорошо за любимых молиться,

Зная, что явью становятся сны…

 

Холод недаром очистил дорогу,

Глухо сковав надоевшую грязь,

Счастлив я с теми, кто послан мне Богом,

Всех остальных отпускаю, молясь!

 

 

                        Сквозь боль

 

Лечу на машине сквозь слякоть и боль,

Жгутом затянувшую горло,

Поступки — не цифры, их можно на ноль

Делить, что теперь не зазорно…

 

Держаться! — Не в пляс под чужую дуду,

Ведь им только это и надо.

Стихами очистить от грязи судьбу,

Спастись от житейского ада.

 

Несите, стальные лошадки, вперёд!

В боренье возникнут ответы.

Отвечу за всё! И пускай не везёт!

Господь не оставит поэта…

 

 

          Вечное возвращение

 

Я уйду поутру незаметно

В моросящий за окнами дождь,

Размечтавшись, что чувства бессмертны,

И что правда сильнее, чем ложь.

 

Я уйду, и посыплется время,

Белым пеплом сжигая виски,

А вернувшись, останусь не с теми,

Кому раньше слагал я стихи.

 

Я уйду поутру безоглядно,

Отрубив, отболев, отлюбив,

Но когда возвращусь к вам обратно,

Вы с досадой воскликните: «Жив»!